tag:blogger.com,1999:blog-35737764740292354282024-03-12T22:31:15.759-07:00Tipa de cambioClaudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.comBlogger21125tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-82440311860317202802012-01-17T09:37:00.000-08:002012-01-17T09:37:20.240-08:00Cambiar es vivirMe recibí de periodista en diciembre. El diploma me lo entregó el amor de mi vida y un profe al que admiré mucho por su seriedad, profesionalismo y don de gente.<br />
Pasaron las insufribles fiestas de fin de año y la parafernalia pre-estival. <br />
Ahora sí puedo empezar a pensar qué quiero hacer de Tipadecambio.<br />
Y como cambiar es vivir, en estos días estoy re pensando qué espero de este espacio y su futuro.<br />
Si me bancan, en unos días les cuento.<br />
<br />
Feliz 2012.<br />Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-305377509018229112011-10-26T10:19:00.000-07:002011-10-26T10:19:44.715-07:00Mi Boedo<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial Narrow"; mso-ansi-language: ES-AR;">Sol, terraza, canteros con malvones de todos los colores y el silbido de mi abuela en la cocina. Castro al 1100, entre San Juan y Cochabamba. El sonido de la radio AM, algún tango, no logro recordar cual. Puede ser cualquiera, pero tango seguro. El olor… ¡ese olor! a<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>comida casera que guiaba mi subida de a 3 escalones, a la vuelta de la escuela. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial Narrow"; mso-ansi-language: ES-AR;">Mi escuela. El glorioso Normal 8. Toda una vida en esa casa, que era mi casa. La leche chocolatada que nos hacía llegar <personname productid="La Vascongada" w:st="on">La Vascongada</personname> inundaba el recreo largo para alegría de los chicos. La majestuosidad del edificio de Carlos Calvo, sus jardines, sus juegos. Hace poco fue el Centenario y estuve cantando Aurora una vez más en el patio donde tantas mañanas formábamos y jugábamos pelota al cesto. Allí estaban ellos, los aros, que seguían estoicos como si nada hubiera pasado. Pero sí, pasaron 30 años, que se notan en las fotos, en mi cara y en la de mi papá, que me acompañó, pero el patio del Normal está igual.</span></div>
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial Narrow"; mso-ansi-language: ES-AR;">Las mil excursiones a la galería de San Juan y Boedo, donde tenía su librería <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Isidoro Blaisten</i>. A los 11 años, para mí sólo era un señor de bigotes malhumorado,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>porque a veces le interrumpíamos su lectura para comprar un señalador con frases de amor, o un póster para colgar en el dormitorio, esas pavadas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial Narrow"; mso-ansi-language: ES-AR;">En esa galería también estaba <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Carmencita</i>, una señora platinada que vendía la bijouterie más linda del barrio. La estoy viendo, con su collar de perlas al cuello y su vestido chemise. Si había que quedar bien con mamá, ese era el lugar para comprar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial Narrow"; mso-ansi-language: ES-AR;">La juguetería estaba en el subsuelo… todos esos juguetes ahí, mirándonos. Mis hermanas y yo hipnotizadas, viendo qué le íbamos a pedir a los Reyes… en pleno marzo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial Narrow"; mso-ansi-language: ES-AR;">Una tarde en el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cine Cuyo</i>: 2 películas y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sugus Confitados</i>. Mi abuela guardaba las cajas en el placard y tenían olor a naftalina, pero nos los comíamos igual. Una de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Palito</i>, una de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sandrini</i>, y el programa de recuerdo. Los helados de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Saverio</i>, los discos de <personname productid="la Negra Sosa" w:st="on"><personname productid="la Negra" w:st="on">la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Negra</i></personname><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> Sosa</i></personname> que compraba en <personname productid="La Mascota" w:st="on"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Mascota</i></personname>, la cola en el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nuevo</i> <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Banco Italiano,</i> de la esquina de San Juan y Boedo, cuando en esos asientos de mármol mis pies no llegaban al piso, y las piernas se balanceaban aburridas, esperando que Mamá pagara la factura de luz. Y las otras facturas: las de <personname productid="La Bomboniere" w:st="on"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Bomboniere</i></personname>, en la vereda del cine <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nilo</i>, infaltables a la hora del té.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial Narrow"; mso-ansi-language: ES-AR;">Cómo no querer a Boedo. Allí se quedó mi infancia, mi adolescencia, mi primer amor. Cada vez que vuelvo es porque necesito encontrarme en sus calles, en esos colectivos que tantas veces tomé.</span></div>
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial Narrow"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">En Boedo está una parte de mí, para siempre</span>Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-75403462677362595862011-10-02T16:07:00.000-07:002011-10-02T16:07:06.922-07:00Gol de JuanTodavía no sé bien por qué hoy decidí ir a ver jugar al fùtbol a mi hijo Juan .<br />
<br />
Todos los domingos juega con su equipo histórico, el <i>Hércules</i>. Últimamente venían bien, el me insistía que fuera a verlo pero yo, por no quebrar la racha, no le ponía fecha a mi presencia. Cuando era chiquito jugaba muchísimo y no había partido que no fuera a verlo. Si perdían, me tocaba consolarlo, porque no le gustaba perder ni a la bolita, y si ganaban, a festejar, a revolear algún buzo y a cantar "Dale Campeón". Montones de fotos, videos, medallas y trofeos son testigos fieles de esos momentos compartidos.<br />
<br />
Pero el tiempo pasó... el nene tiene 23, maneja su auto y no necesita a los papás para que lo lleven. De todas maneras, cuando vuelve de jugar nos encanta escucharlo contar cómo fue el caño que dejó pagando al rival, o el gol que hizo su amigo del alma Fernando, luego de un pase magistral, que, por supuesto, él le tiró.<br />
<br />
Juan se formó en la escuela de fútbol de Claudio Marangoni, en Palermo. No nos gustó el sistema marketinero que tenían de enseñanza, donde todo era <i>pagar para, </i>entonces decidimos anotarlo en una escuela del barrio donde vivíamos. Ahí fue mucho más feliz y pudo compartirlo con compañeros del colegio, que también eran vecinos. En la secundaria apareció el Hércules, un equipo formado por uno de sus profesores, Jorge Triantafilu, que le tuvo la paciencia que sólo un docente puede tener con un adolescente que está creciendo. Lo echaban casi siempre, se quería pelear ante la injusticia de un árbitro o una patada mal pegada a alguno de sus amigos. Juan empezó a trabajar, y en cada empresa encontró un amigo, porque él es así, un amiguero nato. Entonces el <i>Hércules</i> se fue poblando de gente de su riñón, tan fanáticos como él, que cada domingo se juegan la vida, que sufrieron el descenso y el ascenso, y que se quedan al final a comer una bondiolita todos juntos.<br />
Hoy me tocó verlo jugar y me pareció que no había pasado el tiempo, que seguía siendo aquel nene con la camiseta del Polaco Bastía que las corría todas. Ahora, como capitán del equipo, les pedía a sus compañeros tranquilidad y no discutirle al árbitro, que ante una palabra ya sacaba la tarjeta amarilla. Un viento inclemente nos pegaba a todos en la cara, la pelota iba adonde quería y el equipo hacía lo que podía. Uno a uno, partido luchado. Pero de golpe, volvió la magia. Tiro libre, Juan acomodó la pelota, y con un zapatazo maravilloso puso el 2 a 1. Saltamos todos, él salió corriendo y vino a dedicárselo a su mamá, que con los ojos llenos de lágrimas gritaba un GOL enorme y feliz.<br />
<br />
Faltaban 25 minutos para el final del partido. Con esa garra típica de un equipo que juega por amistad y por la camiseta, se ganaron 3 puntos que valieron 6, y quedaron primeros.<br />
Jorge Triantafilu se dejó caer en el banco de suplentes, satisfecho, mientras los chicos saltaban abrazados en el medio de la cancha, al son del <i>Vamos Herculeeeeeesss.</i><br />
La felicidad, a veces, es así, impredecible, única. Y tiene forma de pelota.Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-30313454412286852842011-09-13T06:57:00.000-07:002011-09-13T06:57:23.696-07:00Martes 13Habrá sonado el despertador, como cada día al alba.<br />
Habrán despertado a los chicos, con el vaso de leche humeante.<br />
Habrán salido abrigados, hacía frío esta mañana, ese frío de la primavera que obliga a cargarse de ropa que durante el día va a pesar en los bolsos.<br />
Habrán subido al colectivo, con los ojos todavía hinchados de sueño y el pelo húmedo de la ducha rápida.<br />
Se habrán puesto los auriculares, para escuchar la radio, para que el viaje se hiciera más llevadero.<br />
Con sus bolsillos flacos, con sus mochilas en la espalda.<br />
Sin pensar en que se les iba a cortar la vida en dos minutos.<br />
Por ahora son siete las casas donde hoy no recibirán a quienes se fueron diciendo un "hasta luego", donde el beso fue rápido y no hubo oportunidad de despedidas. De balances y agradecimientos.<br />
Siete vidas que hoy ya no están, y cientos de otras vidas que seguramente tendrán un antes y un después de este martes 13.<br />
Una barrera que no anda, un colectivo que se manda igual.<br />
Hasta cuándo esta mierda, por favorClaudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-79231234986485578792011-07-26T10:22:00.001-07:002011-07-26T10:22:20.912-07:00<img style="visibility:hidden;width:0px;height:0px;" border=0 width=0 height=0 src="http://c.gigcount.com/wildfire/IMP/CXNID=2000002.0NXC/bHQ9MTMxMTcwMDg2NzU4NiZwdD*xMzExNzAwOTIyMzAyJnA9MTQ2NDgxJmQ9Jm49YmxvZ2dlciZnPTEmbz*yYWJjNjVhMmJiZDU*/MmYwOWNkNmRkNDA4ZWM*YjQwMSZvZj*w.gif" /><a href="http://s09.flagcounter.com/more/zw7"><img src="http://s09.flagcounter.com/map/zw7/size_s/txt_000000/border_BABABA/pageviews_1/viewers_0/" alt="free counters" border="0"></a><br><a href="http://www.flagcounter.com/">Free counters</a>Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-44835196957214067842011-07-24T16:14:00.000-07:002011-07-24T16:14:14.710-07:00¿Servimos para trabajar en equipo?Recién vuelta de las vacaciones, la pila de ropa para planchar pedía a gritos una solución. Puse la tabla con resignación, prendí la tele y ahí estaban Fernando Niembro y el "Pollo" Vignolo relatando la aburridísima final de la Copa América, que jugaban Uruguay y Paraguay. Vi el monumental lleno con los colores celeste y blanco, con un poco de nostalgia de lo que pudo haber sido otra final y otro sentimiento. Pero creo que a la única que le podía importar hoy en Argentina el resultado del partido era a Zaira <i>tedejenlapuertadelaiglesia</i> Nara.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgNfxrUn30vvfn6awmisqb_EAd0IcDeKUwWzykQwfDSIupaoNIC78mryQLGTqZmGalVLIeWQZXQLIVUzF9NOwAZno7f-HEwrmtILGygYv3jYQIqXfnTea6EW9vihjuaEO1LFiXzzK3L_5m/s1600/uruguayparaguay40_83584.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgNfxrUn30vvfn6awmisqb_EAd0IcDeKUwWzykQwfDSIupaoNIC78mryQLGTqZmGalVLIeWQZXQLIVUzF9NOwAZno7f-HEwrmtILGygYv3jYQIqXfnTea6EW9vihjuaEO1LFiXzzK3L_5m/s320/uruguayparaguay40_83584.jpg" width="320" /></a>Niembro, que más de una vez hace acotaciones bobas y disgresiones filosóficas dignas de un charlatán de café, se deshacía en elogios para el equipo celeste. Digno, batallador, ausente de egos, con entrega total, aguerrido, humilde, luchando hasta la última pelota, dirigidos por un maestro de escuela primaria - según sus propias palabras - sesentón largo, pero con llegada a sus dirigidos desde el respeto y la conducta, que demuestra que no hace falta jugar a la playstation juntos para acercarse a los más jóvenes.<br />
<br />
Después de semejante panegírico, se me ocurrió que era mejor abstraerme del comentarista y pensar<br />
si los argentinos servimos para trabajar en equipo y lograr metas.<br />
<br />
Egocéntricos, defendemos verdades que muchas veces ni nosotros nos creemos, y somos mandados a hacer para endilgarle lo peor al otro, mientras tiramos el chiste fácil y la gastada a quien seguramente no se puede defender. La viveza criolla nos hace conocidos en cualquier parte. Si podemos zafar, mejor, y somos los primeros en exigir porque tenemos que ser los mejores en todo, cueste lo que cueste.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Es imposible que esto no trascienda y contagie al ámbito deportivo. Tenemos una selección dirigida por un técnico sin experiencia ni calidad, elegido a dedo por un personaje que parece salido del casting hecho por Cóppola para la enésima remake de "El Padrino", al que parece que nadie puede desbancar a pesar de los pésimos resultados de los últimos tiempos. Contando con los jugadores mejor pagos y buscados del mundo, esta selección no pudo ganarle a equipos muy inferiores pero con un esquema de juego, una idea, un objetivo. Todo eso es lo que faltó.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Ahora, a llorar a la iglesia, Uruguay festeja y con razón. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBqow7wZ-6MdLrY-571AxZVzJo-wWeWrrB2Gu0225w8QXryf2uy_fzj1qRoA7fr4Jr4cr8ZXwUiTOOvnAeUegxIjlBu3DxGLu9Prt331scu6TQcohPmnl-KRdxxKmdnT2R8ipXmzTOxH1Q/s1600/URUGUAY+CAMPEON.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBqow7wZ-6MdLrY-571AxZVzJo-wWeWrrB2Gu0225w8QXryf2uy_fzj1qRoA7fr4Jr4cr8ZXwUiTOOvnAeUegxIjlBu3DxGLu9Prt331scu6TQcohPmnl-KRdxxKmdnT2R8ipXmzTOxH1Q/s1600/URUGUAY+CAMPEON.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBqow7wZ-6MdLrY-571AxZVzJo-wWeWrrB2Gu0225w8QXryf2uy_fzj1qRoA7fr4Jr4cr8ZXwUiTOOvnAeUegxIjlBu3DxGLu9Prt331scu6TQcohPmnl-KRdxxKmdnT2R8ipXmzTOxH1Q/s320/URUGUAY+CAMPEON.jpg" width="320" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgNfxrUn30vvfn6awmisqb_EAd0IcDeKUwWzykQwfDSIupaoNIC78mryQLGTqZmGalVLIeWQZXQLIVUzF9NOwAZno7f-HEwrmtILGygYv3jYQIqXfnTea6EW9vihjuaEO1LFiXzzK3L_5m/s1600/uruguayparaguay40_83584.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div>Teléfono para la AFA, decía Niembro. Yo acotaría <b>teléfono para los argentinos</b>, en general.Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-86247409336751837112011-07-12T07:43:00.000-07:002011-07-12T12:52:48.607-07:00Yo fui autoridad de mesa<a href="http://fmestrella.com/wp-content/uploads/2009/05/urnas-electorales.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://fmestrella.com/wp-content/uploads/2009/05/urnas-electorales.jpg" /></a><br />
<br />
"¿Querés que te de una mala noticia? Te llegó la citación para ser autoridad de mesa el domingo", sonó la voz risueña de mi hija en el teléfono. <br />
Era jueves 7 de julio y la inesperada misiva me convocaba para la elección del 10 y el inminente balotaje del 31.<br />
<br />
¡Rayos y centellas, Batman! Me nombraban primera suplente en la misma mesa donde mi papá, mi hermana y yo teníamos que votar.<br />
<br />
Lo primero que me salió fue ¿por qué a mí? Agotada por el ritmo desenfrenado de mi vida habitual, producto del trabajo de todo el día, la facultad en pleno cierre de materias cuatrimestrales, la familia, la vida... y me cae este regalito del cielo, justo un fin de semana que venía bastante light.<br />
Me quedaba sólo el viernes 8 para hacer la capacitación de una hora y media, a un horario muy cómodo: 15 horas, en la Facultad de Derecho. <br />
<br />
Salí corriendo del trabajo y llegué a Palermo, en una tarde que daba más para tirarse al pastito a tomar sol que para meterse en el aula magna con cientos de personas tan sorprendidas e inexpertas en el tema como yo. ¡Y a 3 días de la elección!<br />
<br />
Dicen que todo lo malo vuelve, yo lo estoy esperando seriamente porque de corazón deseé que, a quien hubiera elegido mi nombre de la lista, ese domingo le saliera un grano que le impidiera sentarse un minuto sin sufrir.<br />
<br />
Estaba oscuro todavía a las 7.30 del 10 de julio. En la calle no había ni un alma, pero en la escuela de Pringles y Díaz Vélez ya había comenzado el operativo. Me anuncio con la coordinadora del Tribunal Electoral, que muy alegremente me dice: "el presidente de tu mesa no llegó, si en cinco minutos no aparece, abrimos con vos". Bingo. Levanto la mirada hacia el cielo, me encomiendo y pido, ruego fervientemente que el de arriba se apiade de mí.<br />
<br />
En breve confirmo lo bueno que es tener fe, MI presidente llegó y me junto con él en la mesa 1828. Jorge, 37 años, con alguna experiencia como seguridad en otras elecciones, ya había abierto la urna y estaba organizando el cuarto oscuro. Yo me dediqué a pegar los padrones para el público en la puerta, los carteles que indican "A LOS VOTANTES" todo lo malo que puede pasar si se infringen las leyes electorales, a organizar la papelería. Minutos después llegó el suplente 2, Aníbal, joven y panadero. Los dos compañeros con excelente predisposición, a pesar del garrón que los tres sabíamos que nos íbamos a comer.<br />
<br />
A las 8.07 la mesa ya estaba funcionando. Primero votamos las autoridades de mesa y las fiscales de los partidos (PRO y FPV), después empezaron a llegar los tempraneros. Pibes que venían de la gira nocturna directamente a votar, para después irse a dormir, los clásicos del <em>vengo temprano porque no hay gente, </em>con el diario abajo del brazo (iba a decir Clarín, pero no quiero que digan que hago periodismo militante). <br />
<br />
La mañana pasó tranquila, entre Flores, Francos y Fuscos. A media mañana me tocó recibir el voto de mi propio padre, de orgullosos 77 años y que, ya sin obligación de votar, vino con su Libreta de Enrolamiento. La entregó cual biblia y pidiendo el mayor de los cuidados, algo que se repitió en todos los casos en que aparecieron estos desgastados documentos, testigos de golpes de estado, de gobiernos de derecha, de centro izquierda, endebles, progresistas mentirosos, del primer mundo y del último también.<br />
<br />
Almuerzo reparador, sandwiches provistos por el comité organizador, jugo de naranja de cajita, alfajores, todo bien. Pero la falta de público en cantidad por la mañana hacía prever una tarde compleja. Y fue tal cual, después de las tres y media se vino el malón.<br />
<br />
Entre café y mucho trabajo, la primer sorpresa apareció con cara de abuelita de publicidad. Pequeña, de tez blanca y modos dulces, la viejita entregó su documento con la frase "<em>no me hagan enojar porque me pongo mala</em>". Apellido: Frankestein. Nos reímos todos, incluída ella. Por las dudas la hicimos pasar rapidito.<br />
Notamos en el padrón que había otro señor con el mismo apellido, nacido en 1908. Tuvimos miedo de verlo aparecer con los tornillos en el marote, pero fue uno de los 108 que no vino a votar.<br />
<br />
Atendíamos con la mayor celeridad posible, pero la gente era mucha. No faltó el que vino a votar con cédula, y se fue no demasiado convencido de que no se podía. O el que no fue a buscar el DNI nuevo y quería votar con uno viejo. Los fiscales de los partidos cada 20 minutos venían en grupos de a 10 a querer entrar en el cuarto oscuro para revisar las boletas, alterando el humor de la gente que hacía cola para votar, parada en un pasillo angosto. <br />
<br />
A las seis de la tarde se cerró el comicio. Yo pensaba cómo sería estar lejos de la tele para saber el boca de urna, pero en cuanto empezamos a abrir los sobres lo tuve clarísimo. Una horda de fiscales ávidos de números presenciaba el recuento, con la ilusión de que se revirtiera la tendencia, pero a las 21.30 el resultado era irreversible: ganó Macri con 130 votos, segundo Filmus con 100, tercero Pino con 52. El resto casi inexistente en cuanto a cifras.<br />
<br />
Una hora más tarde, entregábamos la urna con las múltiples planillas y recibíamos el talón del correo que nos informaba que por esas quince horas de servicio a la patria, el 21 de julio cobraremos 150 pesos.<br />
Al llegar a casa, vi que el balotaje era una realidad. Allí estaremos el 31, con Aníbal y Jorge, esperando a la Sra. Frankestein y a las tres Lucías Flores que esperarán en la misma fila para decidir mucho más que un jefe de gobierno: se juega un modelo de país.Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-10167398778512759602011-07-02T19:05:00.000-07:002011-07-02T19:05:20.942-07:00Febrero de 1973<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">Febrero de 1973. <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtt4elONTfxqiN2PN_Y9Lv_IBLAYFKofiGwTif107iI_I-jqyW6AIAPBd8l-6PhOXLQSSOwYFRnr_56VV68SAj-54p564TLhCk6INVAG-0axqIaBvivQi3QTqP6B8svtDyIEYQZJkhM5Ll/s1600/pablojoven.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320px" i$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtt4elONTfxqiN2PN_Y9Lv_IBLAYFKofiGwTif107iI_I-jqyW6AIAPBd8l-6PhOXLQSSOwYFRnr_56VV68SAj-54p564TLhCk6INVAG-0axqIaBvivQi3QTqP6B8svtDyIEYQZJkhM5Ll/s320/pablojoven.jpg" width="231px" /></a>Tenias 28 años.</div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">Estabas en la plenitud de tu trabajo en producción de cine. En ese momento filmabas con Raúl de la Torre “La Revolución”.</div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">Con suerte dormías 3 horas diarias. Fumabas mucho y no pensabas en otra cosa que en trabajar. </div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">Vos y tu remolino, un mechón que te cae sobre la frente, la media sonrisa.</div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">Me hubiera encantado acariciarte en ese mismo lugar y en ese momento.</div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">Abrazar tu juventud. Que me abracen tus manos, esas que están dentro de los bolsillos.</div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">Pero claro, yo tenía 10 años en ese momento. Ni idea del amor, ni de los Peugeot 404, ni de dónde queda la Iglesia de Santa Catalina.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Quizá andaba corriendo por los jardines de la casa de mis abuelos. Robando uva chinche de la parra o sacando higos, trepada a una escalera. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Leía Platero y Yo. Los libros amarillos de la colección Robin Hood. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Jugaba al elástico con mis hermanas. Cocinábamos albóndigas de barro y ensaladas de lazo de amor en la terraza.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Vos estabas contentísimo con tu Renault Dophin, que te parecía una maravilla .</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">No sabías que, mientras tanto, yo crecía en Boedo. Que soñaba con los galanes de las telenovelas que veían Mamá y Abuela en la tele.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">No te imaginabas que un día nos íbamos a encontrar y ya no tendrías tu campera de cuero marrón. </div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">Y no iba a ser en Jesús María, ni con el convento de los jesuitas detrás.</div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">Que yo iba a tener 21 y vos 39. Que íbamos a vivir juntos sin papeles, a amarnos con locura, contra todos y todo, que nadie iba a dar dos pesos por nuestra relación y que nos iba a importar muy poco que así fuera.</div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">Que iban a llegar Juan y Julieta a completarnos.</div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">Cómo podrías saber que yo hoy iba a mirar esta foto que adoro y te iba a escribir, casi como si pudieras escucharme.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">No importa que no te acuerdes de quién la sacó, tranquilamente pude haber sido yo con mi Kodak Fiesta que estrené en mi cumple de 10 ese mismo año 73</span></div>Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-45191088415868785212011-06-15T13:15:00.000-07:002011-06-15T13:15:21.208-07:00Revistas para mujerHoy me detuve en las tapas de las revistas dedicadas a nosotras. Y las analicé un rato.<br />
<br />
<strong>Sexo, comida y moda</strong>, esos parecerían ser los temas que más nos interesan, en el balance general.<br />
<br />
Treinta mil consejos para ser una reina en la cama, nota ilustrada por una pareja compuesta de una diosa sin un gramo de panza ni celulitis y un adonis con raviolera, en una pose súper erótica. <br />
Obvias alusiones al punto G, a los juguetitos, a la lencería erótica... <br />
<br />
Recetas para cocinar rico, barato, afrodiscíaco, para los chicos, diet, sin sal, para diabéticos, zen. <em>Zenganas</em> de cocinar me dejaron...<br />
<br />
Páginas y páginas de lo que se va a usar para la temporada. Modelos con cara de anémicas, que pesan 50 kilos, con suerte, y los precios de las prendas, siempre de 3 cifras, cuando no de 4. Escucho los comentarios de dos chicas que hojean una revista:<br />
<br />
<em>"¡Qué lindo tapadito! lástima que cuesta la mitad de mi sueldo".</em><br />
<em>" Y esas botas, ¡qué divinas! pero 800 pesos ..."</em><br />
<br />
Llegamos al final y el horóscopo dice que me tengo que cuidar, que los astros no están bien aspectados y que mejor descanse un poco. Un día de spa sería ideal, sugiere, pero ups... son 300 manguitos por una mañanita de relax.<br />
<br />
Juro solemnemente que cuando me reciba de periodista, el primer proyecto va a ser una revista para mujeres. Que tenga todo lo que se nos niega: entrevistas interesantes, temas inspiradores, recomendaciones de libros que, seguramente, encargaré a mi amiga Silvina Figueirido, y todo aquello que hoy, recorriendo todas las revistas que hay en el mercado, no se puede encontrar. <br />
<br />
Ese será mi primer gran desafío.Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-65287805130664451152011-05-05T13:34:00.000-07:002011-05-05T13:34:22.901-07:00Miles por unoCuando ya nadie se acordaba de él, reapareció en escena Osama Bin Laden.<br />
Lo raro es que esta vez sorprendió al mundo con su propia muerte, a manos de sus más acérrimos enemigos.<br />
A pesar de no haber visto su cuerpo perforado de balas, en Estados Unidos festejan que el perpretrador del atentado del 11 de setiembre de 2001 ya no está. <br />
Banderas con cuarenta y ocho estrellas flamean en el Ground Zero, donde se construye una torre que reemplazará a las Torres Gemelas. Claro que las 3.000 personas que murieron no se podrán recuperar, pero, al menos, les queda el consuelo de que Osama, su larga barba-piel de aceituna -turbante-sonrisa de costado, ya son historia.<br />
Y vaya si dejó su sello en la ciudad que nunca duerme y en el recuerdo de todos.<br />
<br />
La mala noticia para los american guys es que por cada Osama hay otros mil en todo formato: niños, jóvenes, mujeres, adultos, capaces de dar su vida por la misma causa por la que murió él.<br />
Todos forman parte del ejército más grande del mundo, el de los perdedores radicales, como los llama el filósofo Ensenzberger. <br />
<br />
Mientras USA siga generando odio, metiéndose en conflictos que no son propios y queriendo explotar los recursos que no le pertenecen, I´m sorry, pero Osama seguirá vivito y coleando.<br />
<br />
Y serán miles por uno.<br />
<br />
<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6Ml52EGQH85O5fpOmpoxK_dVLy7uqK_EV8Pyo2DEetXBtLtLXQuxnH2-4OmErXL1FQby9kGgUsMh_RIKStQer-DRIMqq9oWnzTY65sEi2PTkCKqsAt2lXWQvQ2E0wsdEHaxqY1Zs1kEhG/s1600/foto+bin.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213px" j8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6Ml52EGQH85O5fpOmpoxK_dVLy7uqK_EV8Pyo2DEetXBtLtLXQuxnH2-4OmErXL1FQby9kGgUsMh_RIKStQer-DRIMqq9oWnzTY65sEi2PTkCKqsAt2lXWQvQ2E0wsdEHaxqY1Zs1kEhG/s320/foto+bin.jpg" width="320px" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jóvenes festejan la noticia de la muerte de Bin Laden,<br />
como si fuera un Mundial de Fútbol...</td></tr>
</tbody></table>Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-72903530758604567102011-04-23T17:20:00.000-07:002011-04-23T17:20:17.760-07:00Cuando cae la ficha¿Tan difìcil es ...<br />
Darle a cada cosa la importancia que tiene?<br />
No hacer de una gota un océano?<br />
No hacerse mala sangre por situaciones que no lo merecen?<br />
Poner distancia de lo que no hace bien (personas, situaciones, todo)?<br />
<br />
En estos días, supongo que por pasar por una situación límite, me cayó la ficha.<br />
<br />
Basta, basta.<br />
A otra cosa, mariposa.Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-47418322484051307002011-04-07T08:41:00.000-07:002011-04-07T08:49:06.516-07:00Y la nave ibaNoche.<br />
Oscuridad.<br />
Mi miedo es tan grande como los relámpagos y los truenos. <br />
<br />
Subí a la lancha buscando escaparme de la guerra, con lo poco que tengo puesto. <br />
<br />
Quiero irme de mi tierra, porque ya no es mía. Es de los poderosos, que se pelean para ver quién se queda con la destrucción, la pobreza y el horror.<br />
<br />
Mi tierra ahora es la libertad. Y este barco va hacia allí, dondequiera que sea que esté.<br />
Me escapo de la guerra aunque sé que voy a ir adonde nadie me quiere recibir.<br />
Y también que se van a pelear por ver quién se hace cargo de nosotros.<br />
Todo vale en este momento. Jugarme el todo por el todo, es lo único que me queda.<br />
<br />
¡Qué bravo está el mar, cuánta agua entra por la cubierta!<br />
<br />
Pero la meta está ahí adelante, atravesando la tormenta.<br />
<br />
No importa que seamos 300, que no haya salvavidas y esta balsa apenas pueda mantenerse a flote.<br />
Vale la pena intentarlo. <br />
La idea de la muerte no me preocupa tanto como seguir viviendo como lo estaba haciendo. Por mí, por mis hijos.<br />
<br />
Tiene que haber una chance de salir de este infierno y la voy a buscar.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
(<em>Hace 11 horas naufragó una balsa denominada "carreta de mar" en el medio de una tormenta, con 300 refugiados que huían de la guerra en Libia hacia la isla italiana de Lampedusa, a 40 millas marítimas. Se ahogaron 250 personas, 53 fueron rescatadas con vida. Habían pagado 400 dólares a traficantes somalíes para escaparse de la guerra civil en Libia.)</em>Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-40350668876044162892011-03-23T20:59:00.000-07:002011-03-23T20:59:32.192-07:00Lennon y BeaAyer Lennon se echó a dormir su siesta en el pastito que tanto le gustaba, estiró sus largas patas de airdale terrier gigante y sintió la tierra fresca debajo de su lomo. Así, cómodo y feliz de estar en su casa, se dejó ir.<br />
<br />
Bea es proteccionista (además de maestra jardinera y sicóloga social) y llegó del trabajo apurada para verlo y hacerle las curaciones que Lenni necesitaba cada dìa. Le extraño no escucharlo ladrar, con esa voz profunda y un poco ronca. Lo llamó, lo buscó en cada rincón del jardín y lo encontró recostado como solía estar siempre, pero él ya se había ido. Bea lloró todo lo que pudo, caminó en círculos, le habló, lo abrazó.<br />
Después llamó a sus amigos proteccionistas para que la ayudaran porque no podía sola, necesitaba esos brazos contenedores.<br />
<br />
La historia entre ellos comenzó con un S.O.S desde un centro de Zoonosis, donde tenían a Lennon. El perrito se moría si seguía ahí, no podía estar ni un minuto más. La jaula era más chica que él, no cabían sus patas y se hacía pis encima porque no lo sacaban nunca. Las fotos con la cara de Lennon aparecieron en Facebook y conmovieron a todos, era un perro triste, sin ganas de vivir. Bea ofreció su casa en tránsito, como dicen los rescatistas, hasta que apareciera alguien que quisiera adoptarlo. Lenni llegó a la casa de Bea en Pilar y ya fue feliz: era otro perro, sus patas de atrás casi atrofiadas hacían el esfuerzo de levantarse y hasta corría por el jardín. Necesító veterinario, medicación, muchos cuidados. Bea pidió ayuda y consiguiò algunas madrinas para ayudarla con los gastos, que eran muchos. Y él vivió feliz, a pesar de sus achaques, hasta ayer, en que decidió que quería descansar y estar tranquilo.<br />
<br />
La generosidad de Bea le permitió a Lennon vivir y morir libre, en su casa, con sus seres queridos humanos y animales (los otros 6 perros que viven con ella, sus amigos). <br />
<br />
Te vamos a extrañar, Lenni, querido gigantón de ojos dulces. Nos quedan tus fotos y tu recuerdo para siempre.Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-55782311479188748732011-03-04T10:58:00.000-08:002011-03-04T11:35:30.335-08:00Carnaval, feriados y recuerdos<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Con el calor del verano y el fastidioso canto de las chicharras, la tarde cordobesa se hacía interminable para los más chicos de la familia. Horas de inventar con qué entretenerse para zafar de la modorra post-almuerzo hecho por <personname productid="la Abuela." w:st="on">la Abuela.</personname> </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Era el momento de improvisar el kiosco en una de las ventanas de la casa, que tenía un estante en el que revistas y diarios preciosamente ordenados tentaban al eventual cliente. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los</i> <i style="mso-bidi-font-style: normal;">grandes</i> compraban los mismos ejemplares una y otra vez a cambio de monedas de verdad, esas que tenían a San Martín a caballo y cuyo destino final era el Monedómetro que Mamá tenía colgado en su placard. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">El ahorro es la base de la fortuna, </span></i><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">repetía mientras contemplábamos el raro aparato verde que marcaba cuantos pesos había a medida que se llenaba.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Los árboles exhibían con descaro sus frutas coloridas mientras nuestras pequeñas manos artesanas cocinaban bombas de barro y ensaladas de lazo de amor. El pedregullo que poblaba el piso del garaje servía para hacer un jugo de naranja mentiroso pero encantador. Ya estaba todo listo para el banquete compartido con un bebé plástico de ojos fijos llamado Fernandito y un payaso con su traje de fiesta, Tony.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Así pasaban los días hasta que llegaba el Carnaval y rompía la rutina del veraneo. Los amistosos vecinitos con tonada se convertían en sátiros cargados de enormes bombitas de colores con forma de pera. Su objetivo principal era la cola de las chicas. En esos días no se podía andar por ahí desprevenidamente porque volaban proyectiles de agua que, de cuanto más lejos venían, más dolían en la piel al estallar. Mares de lágrimas de las más chicas y el enojo de los padres con esos vándalos de balde plástico, ladrones de agua de canillas ajenas en las que recargaban municiones cuando la batalla lo requería.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Los Carnavales en el corso capitalino me resultan tan inolvidables como aquellos pasados en Córdoba. El paseo en familia por San Juan y Boedo, la música, los disfraces. Adolescentes a punto de convertirse en hombres que corrían a las chicas que jamás serían sus novias para pegarles con el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">machete loco</i>, un poco por jugar y otro poco por despecho…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Ese fue el caso del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">pibe pechito</i>, un enigmático vecino que veíamos pasar por la puerta de casa y de quien no sabíamos mucho de su vida. A él le tocó cruzarse con <i style="mso-bidi-font-style: normal;">las tres bellezas de Boedo</i> en el corso un atardecer, con su martillo en mano y la sonrisa de Jack Nicholson en El Resplandor puesta en su cara. Les pasó por al lado, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ajustició la cola de la mayor con holgura pero, detrás de las chicas, venía el padre con su metro noventa y dos y el puntín del zapato listo para patearle el culo. Al chico le costó creer lo alto que se puede volar en algunas oportunidades. A partir de ese día, el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">pibe pechito</i> aprendió a cruzar de vereda antes de pasar por la puerta de casa.</span></div>Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-61362004321740073642011-02-27T19:54:00.000-08:002011-02-27T19:54:54.520-08:00Ella sabe<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ella sabe que con él va a sufrir. No lo intuye ni lo sospecha: lo sabe.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ya pasó por algunas situaciones y le quedó clarísimo que él no la quiere. La desea, pero no la quiere.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Aparece y desaparece de su vida con la habilidad de Houdini, el gran escapista. Ella lo llama así muchas veces. Y él se ríe.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Sin embargo ella sueña con él, lo idealiza, se hace ilusiones de que finalmente va a valorarla y, fundamentalmente, a elegirla. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">El es difícil, es una de esas personas que no tiene decodificación fácil. No sabe nunca qué quiere. O quiere algo de cada mujer que conoce. Escuchó sobre él demasiados cuentos y ninguno que haya querido oír. El juega, pone muchas piezas sobre el tablero y con todas va haciendo jugadas estratégicas para no estar nunca solo. Tiene quien lo espera cada noche en su casa, con la comida lista y la cama tendida. Ella sabe todo eso. Y no puede dejar de desearlo, de apostar a algo que sabe tan efímero como un estornudo.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">El primer contacto fue por mail. Ella se enganchó y el la esperaba para darle el golpe mortal. Poseedor de una intuición innata, recurrió a todas las palabras que ella necesitaba escuchar para dejarla pegada, como en una tela de araña. Ella cayó rendida, se dejó convencer porque quería ser convencida. Se enamoró de sus ojos penetrantes, de su voz cascada, de su intelectualidad y sus costados flacos. Lo quiso, desde el primer momento.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">En el fondo sabe que él no está ni va a estar. Pero las pocas veces en que lo ve, y él la abraza y la besa, se reactiva en ella la pasión y el deseo. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">A veces fantasea que él toca a su puerta, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">estoy acá, todo para vos</i>. Y cree fervientemente que un día eso va a pasar. El siempre aplica su estrategia, le dice que es mucha mujer para cualquier hombre, que no la merece, que la adora y quiere disfrutarla y toda esa sarta de pelotudeces que ella sabe que son sólo eso. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ella sencillamente lo espera. Se mira al espejo con los ojos de él, si le gustará ese peinado, o ese pantalón, por las dudas lo vea. Por si ese <i style="mso-bidi-font-style: normal;">es</i> el día, el glorioso día de verlo diez minutos, aunque sea.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ya probó de todo: no hablarle, no contestarle mails, no llamarlo. Pero lo tiene adentro,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>como un virus que no tiene antídoto por ahora. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ella lo sabe bien. No descubrió todavía cómo hacer para no pensar más en él. Se promete, se jura que va a sacarlo de su cabeza.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">No puede y odia no poder.</span></div>Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-92131477513316551392011-02-21T11:31:00.000-08:002011-02-27T19:55:26.695-08:00La palabra tan temidaEsa palabra cruel, inesperada. Esa que todos tememos y de la que tantas veces nos escapamos corriendo.<br />
<br />
Ni "la papa", ni "mal incurable", ni "larga enfermedad". <br />
<br />
Cáncer.<br />
<br />
España se conmueve con el caso de Esperanza Aguirre, la número 2 del Partido Popular y Jefa de Gobierno de la Comunidad de Madrid. Tiene cáncer de pecho, se lo detectaron en un control ginecológico, ella dice que a tiempo. Desaparecerá de la escena política por algúnas semanas para operarse. Con la voz entrecortada, Esperanza advierte que es indispensable hacerse controles periódicos, tanto hombres como mujeres y su voz es la misma de tantas personas que han padecido la enfermedad más temida, la que sigue siendo tabú en tantos aspectos. <br />
Nos da miedo tenerla, hasta nombrarla. Pero a veces ni siquiera hacemos nada para prevenirla.<br />
<br />
Me viene a la memoria la inefable Tita Merello con su "<em>muchacha, hacete el papanicolau</em>". Ya de veterana, la tanguera de anteojos negros e infaltable chihuahua aleccionaba a las mujeres desde la tele para que no dejaran pasar un control ginecológico. Fue motivo de chistes por la reiteración de la muletilla, pero ella seguía insistiendo e hizo una campaña que ninguna Secretaría de Salud de la época ni de años siguientes logró llevar a cabo.<br />
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Esperanza tiene una ventaja: su nombre lo dice todo. Ojalá le sirva para superar este momento.<br />
Celebro que, desde su lugar en el Estado, propague este mensaje concientizador: el cáncer se puede prevenir y, detectado a tiempo, también curar.<br />
Es una enfermedad más, pero tiene el nombre más temido. Hay que empezar a decirlo y no tenerle miedo.Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-67973926204171862342011-02-17T10:44:00.000-08:002011-02-27T19:56:20.299-08:00Mil millones<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Gran titular gran. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 6pt 0cm 0pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Advierten que suba mundial de precios de alimentos generará 44 millones de nuevos pobres.</span></i><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 6pt 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">¿Quiénes advierten? El titular del Banco Mundial, Roberto Zoellick, es quien hizo esta afirmación. Esta <i style="mso-bidi-font-style: normal;">noble institución</i> nació en 1945 con el noble fin de </span>ayudar a los países europeos en la reconstrucción de sus ciudades durante la posguerra, y que luego se amplió, creando otros organismos que hoy integran el Grupo del Banco Mundial. Y que junto con el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">FMI</i> (Fondo Monetario Internacional) <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>son muchas veces los verdugos de aquellos países que recurren a su ayuda, al darles créditos impagables y exigir la entrega de sus economías y de su dignidad como pueblo. Sin hablar de que negocian, también muchas veces, con gobiernos violadores de los derechos humanos y que en definitiva las políticas de ajuste que implementan impactan de lleno en el sector social más sensible de los países en desarrollo.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 6pt 0cm 0pt;">En fin, Zoellick dijo que a fin de año <strong>la cantidad de gente en extrema pobreza podría llegar a los 1000</strong> <strong>millones</strong>, porque los precios globales de los alimentos aumentan a niveles peligrosos y perjudican a los más vulnerables, que gastan más de la mitad de sus ingresos en comida.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 6pt 0cm 0pt;">Los ministros de Economía del G-20 se van a reunir en París para hablar de medidas que ayuden a combatir la suba<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de los precios de los alimentos. “Hay un vínculo estrecho entre la crisis alimentaria mundial y las revoluciones que se producen en el mundo árabe y en el norte de Africa”, declaró Paul Krugman, Premio Nobel de Economía.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 6pt 0cm 0pt;">En el marco del reciente lanzamiento de su campaña <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hambrientos de Atención</i>, Médicos sin Fronteras (MsF) reclama cambiar las ayudas alimentarias de los principales donantes, porque que están dando “una respuesta insuficiente” a la lucha contra la desnutrición infantil, que asesina 10.000 chicos en el mundo.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 6pt 0cm 0pt;">Tantas advertencias y ninguna acción provoca, al menos, rabia. Asco, impotencia.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 6pt 0cm 0pt;">Llega la hora de los pueblos. No hay duda que saldrán a buscar lo que se les niega tan injustamente. Nada más ni nada menos que su derecho a comer, esos alimentos que están concentrados en tantas partes y que a pesar de tantas estadísticas, tanta información y declaraciones, siguen sin llegar a quienes realmente los necesitan.</div>Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-56071633614336466982011-02-15T10:24:00.000-08:002011-02-27T19:57:11.380-08:00Bicho de oficina<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial Unicode MS";">Es una especie rara e insulsa a los ojos de los intelectuales. Un ser chato, de poca imaginación y conductas previsibles. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial Unicode MS";">Le dicen oficinista. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial Unicode MS";">Dicen que es gente administrativamente gris, que va burocráticamente por la vida, anestesiada por papeles, sobres y sellos.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial Unicode MS";">También dicen que todo lo interesante y enriquecedor pasa por otros lugares, y en esos antros las interminables 8 horas transcurren como un electroencefalograma plano. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Arial Unicode MS";">Aquí no hay cielo</span></i><span style="font-family: "Arial Unicode MS";">, dijo Benedetti, él sabrá por qué. Ya no se le puede preguntar. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial Unicode MS";">Pero, sin embargo, hay mil historias de amor surgidas en oficinas, tristes o alegres y con el clásico final color rosa o con cierre incierto. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial Unicode MS";">Amores de pasillo, de ascensor, de office. </span></div><span style="font-family: "Arial Unicode MS";"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
En la oficina los sentimientos están en estado puro y al rojo vivo, aunque se la idealice idealice como un lugar gris y muerto. Todo aquel que alguna vez tuvo que trabajar en una oficina sabe perfectamente que eso forma parte del folklore, y que es un mundo aparte, un microclima por el que pasan bichos raros, llamados seres humanos con todas sus miserias y luminosidades. Es como una novela, donde las ocho horas se convierten en capítulos de la vida misma. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial Unicode MS";">Historias hay miles, sólo hay que ponerse a observar.</span></div>Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-65481255264797368132011-02-14T06:56:00.000-08:002011-02-27T19:59:26.112-08:00La mentira de San Valentín<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Miles de avisos este fin de semana poblaron diarios y revistas con ofertas exclusivas por el festejo de San Valentín.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Hoteles 5 estrellas, celulares, negocios de ropa, todo cuadra para venderle algo a aquellos que compran que hoy es el día de los enamorados. Como si hubiera un día para enamorarse, para estar enamorado o acordarse de la persona que uno quiere.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Una mentira más que se suma al día de <personname productid="la Madre" w:st="on">la Madre</personname>, del Padre y tantos otros.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">La impronta consumista que no para se prende a seguirle el tren a estas estrategias de venta a como de lugar.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Hoy 72 parejas decidieron pasar por el registro civil. ¿Así se garantizan estar enamorados de por vida?</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Hoy proliferan las velas en las mesas de bares y restaurantes, los ositos de peluche invaden los escritorios de las oficinas, con chocolates adjuntos que ninguna cadera femenina necesita. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Hoy llegan incómodos ramos de flores que después complican la vida cuando hay que tomar el subte B en horario pico.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Mails con frases melosas, corazones y emoticones inundan las casillas y se pegan, como cuando se agarra una tortita negra que estuvo cerca de un pan de leche y los dedos quedan embadurnados.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Hasta Google festeja San Valentín con un logo para el Día de los Enamorados, hecho por Robert Indiana, un artista pop.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">¿Cómo se le puede creer a un cura que casaba parejas a escondidas del Emperador, y que ya preso por ese temita, se enamoró de la hija de uno de sus carceleros, que le había sido encomendada para “educarla”?. La cartita que le dejó a la niña a modo de despedida, le sirvió a Valentín para eternizarse y generar esta pavada del Día de los Enamorados. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Arden los post-nets de los locales, las tarjetas de crédito facturan a full, pero en nombre del amor…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Yo no quiero 14 de febrero (Contigo, Joaquín Sabina).</span></i><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span></div>Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-788465231890724172011-02-11T11:52:00.000-08:002011-02-27T19:59:43.250-08:00Vox populi, Vox Dei<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: ES-AR;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: ES-AR;">Todo es alegría en la plaza Tharir de El Cairo. Miles de personas de piel color aceituna ríen, bailan, festejan. Fueron 18 días de acampe y de lucha para que se escuche la voz del pueblo. Treinta años de un gobierno desgastado, que los llevó a la pobreza y que ya en 2005 había sentido el peso de las protestas callejeras en oposición a otro mandato de Hosni Mubarak, el hombre que llegó al poder en 1981 tras el asesinato del presidente Anwar El Sadat.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: ES-AR;">En el marco de las banderas nacionales flameando y el estallido de fuegos artificiales, el pueblo egipcio celebra que el tronar de sus gritos se hizo escuchar. No les importó las concesiones que hizo forzadamente Mubarak en estos días, como nombrar un vicepresidente, el primero en 30 años, echar a su hijo y posible sucesor en la conducción del PND (Partido Nacional Democrático) y renunciar a su reelección por sexta vez.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: ES-AR;">Con un desempleo del 9%, constantes subas en el precio de los alimentos y un régimen que no tolera ningún tipo de oposición, el pueblo de Egipto reclama que es hora de cambiar la corrupción y la pobreza por un futuro mejor para todos, como lo hicieran también en Túnez contra la </span><span style="font-size: 14pt;">dictadura familiar del presidente Zine El Abidine Ben Alí.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: ES-AR;">El mundo mira con asombro el poder del pueblo y el rol preponderante de la juventud, que utilizó las redes sociales como arma de difusión y de denuncia, y también para convocar a las manifestaciones que se fueron dando en estos días. Reclaman un cambio en <personname productid="la Constitución" w:st="on">la Constitución</personname> y elecciones libres.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: ES-AR;">Fueron 300 los que murieron durante las protestas y dieron su vida para que hoy millones puedan celebrar.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-AR" style="font-size: 14pt; mso-ansi-language: ES-AR;">Ahora el pueblo tiene la palabra.</span></div>Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3573776474029235428.post-52088299701084821452011-02-10T08:46:00.000-08:002011-02-27T20:00:05.535-08:00Saber decirMarcos Aguinis escribió en un libro que existe un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">atroz encanto de ser argentino</i>. En mis recientes vacaciones en Venezuela comprobé que muchas veces no es precisamente un encanto, y si lo fuera, no sólo es atroz, sino vergonzante.<br />
Qué se dice y cómo se lo dice parece no importarnos demasiado a los argentinos.<br />
El primer papelón sucedió durante una excursión. El guía, un venezolano muy culto, simpático y extrovertido como todos los caribeños, aportaba datos históricos y geográficos interesantísimos. Pero ella, una argentina con gruesas cadenas de oro y plata con vírgenes y medallas de toda clase, no estaba dispuesta a escuchar sino a interrumpir. A los gritos desde el fondo de la camioneta, decía si le parecía bien o mal tal o cual cosa, se quejaba de todo. Su prepo y su rubio mentiroso no dejaron en paz al pasaje durante todo el día. Pero lo peor todavía estaba por venir. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sos un mentiroso,</i> le<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i>espetó al guía,<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i>con voz de juez que está dictando sentencia. Ella quería ver hipocampos y estrellas de mar, pero sólo estas últimas se habían dejado ver durante la excursión, y la culpa la tenía él.<br />
Al caribeño le cambió la cara: se le borró la sonrisa y el tono <i style="mso-bidi-font-style: normal;">chévere </i>que llevaba hasta ese momento. Se acercó hasta ella y agachándose, le habló cerquita del oído. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Señora, yo le pido que no me llame mentiroso. Mentiroso aquí <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>es algo grave, ¿comprende?.</i> Se lo dijo con voz suave, educadamente. Fue casi un ruego. Después volvió a su lugar y continuó con su trabajo.<br />
La señora no se conformó y repreguntó. ¿<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pero, por qué? Mentiroso es algo malo?. </i><br />
Al terminar la excursión, saludé al guía y le dije que me había dado vergüenza ajena el comportamiento de la señora. Con la sonrisa nuevamente instalada, me dio un abrazo y me agradeció<i style="mso-bidi-font-style: normal;">. </i><br />
El episodio dos sucedió en el hotel. Un argentino totalmente sacado le gritaba a la recepcionista que intentaba hablarle, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sos una</i> <i style="mso-bidi-font-style: normal;">tarada, por qué sos tan lenta, no entendés nada. </i>Todo el mundo pasaba y se quedaba parado, presenciando el escandalete que hacía el energúmeno. Dos de éstos en una semana es demasiado. <br />
El vocabulario que usan los políticos para discutir, así como los presentadores de televisión y actores en los medios de comunicación (entre otros) denota el desconocimiento o la falta de interés por qué se dice y cómo. <br />
El poder de la palabra es único: cura y hiere, salva y condena. Como canta Fito Páez, <em>las palabras son traiciones de alto vuelo,</em> y nos delatan, muestran cómo somos. La educación es la única vía que nos puede ayudar a entenderlo. Y a cambiar.Claudiahttp://www.blogger.com/profile/00922681029479703261noreply@blogger.com1